Historia de Pepote

Era Pepote un zagal

robustote y bonachón,

que a cuestas con su zurrón

marchaba hasta el Zigarral.

Seguíale hermoso can

y no era de extraño ver

que a la hora de comer

partiera con él su pan.

Y es que Pepote tenía

un gran cariño al perrazo

y siempre se les veía

desde que apuntaba el día,

triscando por el ribazo.

Y así, cantando el zagal,

ladrando el perro tras él 

juntos niño y animal,

sentíanse por igual

unidos en el querer.

Era pastor y gustaba 

de llevar al Zigarral

al rebaño que cuidaba,

 mientras el can vigilaba,

el zagalillo soñaba

recostado en un nogal.

Cuentan que un día el zagal

en un pantano cayó,

y el perro, pobre animal

con coraje y con ternura

con sus dientes lo arrancó

de aquella muerte segura.

Nunca al colegio accedió,

huérfano desde pequeño,

jamás tuvo ningún dueño,

la vida es quien le enseñó

Y así, vivían contentos

asumiendo su pobreza,

no les importaba el tiempo,

el monte era su elemento,

su bien, la naturaleza.

Cuando en la noche asomaba 

su blanca cara la luna,

al pobre hogar regresaban,

poco a la vida pedían

con poco se conformaban.

Una mañana dichosa,

se le abrió el cielo al zagal,

un ángel en forma humana 

de hermosura soberana,

de dulzura sin igual.

Se le acercó sonriente,

y el corazón se paró.

Su voz de cristal turbada

le envolvió con la mirada

y tímidamente habló:

No sé por dónde he venido,

ni sé exacto donde voy.

Me he perdido de mi gente,

¿serías tan indulgente

de indicarme dónde estoy?

Se entrelazaron sus ojos,

fuego entre ellos pasó,

un amor tierno y hermoso

brotó, brotó, generoso

y a los dos los envolvió.

Fue un chispazo. Fue fugaz...

Todo en la vida es así.

Sólo un instante el rapaz,

se sintió fuerte y audaz 

y la quiso para sí.

Mas se impuso la razón,

que es la mejor compañera:

Da un portazo al corazón,

y olvida, que esta ilusión, 

sólo será una quimera.

Apretó fuerte los puños, 

y no la quiso mirar...

Te tienes que desviar

por ese largo sendero, le dijo

y con paso muy ligero

se volvió triste a su hogar.

Nunca en el amor cayó...,

es lo que dice la gente.

Solo el perro y el zagal

se van hacia el Zigarral
de la tarde en el poniente.

Las reuniones Parroquiales

Yo he pasado unas horas intensas

con el grupo al que estoy vinculada,

y en el cuarto de arriba, pequeño,

en parejas, feliz y apiñadas,

la gente venia

con la nueva lección preparada

Muchos años, un lunes tras otro,

una fuerte amistad se fraguaba.

Aquellos "Encuentros" 

que empezaron con una llamada

del Pastor , que convoca al rebaño,

presintiendo a su grey dispersada.

Once años, caminando juntos.

Once años, de vernos las caras,

algunas con sueño,

otras animadas,otras con deseos ,

de meterse por fin en la cama.

Y un amigo, que expone una duda...

y esa duda, que queda aclarada.

Y un tercero que tercia polémico

pues del Tema no se ha dicho nada.

Y uno que pregunta,

y otro que no habla

y otro que medita cerrando los ojos,

 siente que el cansancio puede con su alma.

Y aquel joven que cuenta sus cuitas,

¡ me daba una lástima!

el pensar que tan solo y contrito

llegaba a su casa...

sin que lo acogiesen unos tiernos brazos

y lo recibieran, con dulces palabras,

la que fuera su esposa algún tiempo

y lo abandonara

De esa historia, han pasado los años

pues los años pasan,

pero fueron fértiles 

curtiendo las almas.

" Trò", un Perro Cantor

Yo tenia un perro llamado "Ling". Nos lo regalaron unos amigos aficionados a la caza. Ling era un cachorro de una de las camadas que tuvo una auténtica perra Setter. El padre, un D. Juan de pacotilla, ni  idea tuvimos de quien fue. Ling tenia una bella estampa perruna, sin duda heredada genéticamente de su madre.

Ling fue nuestro amor de niños, de mi hermano y mio, pero unos 

cambios y unos traslados de ciudad en mi familia, hicieron que mi padre tuviese que desprenderse de él, regalándoselo al conserje del cementerio, hombre solitario necesitado de compañía y de afecto al que le hacia falta tener un compañero de soledad.

Allí, entre flores y silencio, seguro que fue feliz ladrando a su 

gusto

Mi hermano y yo no quisimos repetir experiencia para no sufrir 

nuevamente el abandono del perruno amor.

Yo no he querido tener más mascotas en casa a quienes tomas cariño, pero un día, apareció mi nieta con Trò...

Trò, un cachorro de tres o cuatro meses cuando llegó a nuestro entorno, tiene un encanto especial.

Sin pretenderlo se apodera de tu corazón, ya ducho en afectos, cuando apoyando su morro en tus piernas, te mira con sus lánguidos ojos como diciendo ¡quiéreme! y ¿quién se resiste  a tan amorosa petición?

Ademas, Trò es cantor. Descubrimos su "amor" al arte al notar que cuando mi nieta, con su armoniosa voz, entonaba alguna canción, Trò elevaba su cuello y lanzaba unos agudos sonidos parecidos a la escala musical perfectamente reconocibles; do, mi sol, do...

Trò me ha reconciliado con mi rechazo a las mascotas, y su afición al canto me une más a él, pues la familia que canta unida, permanece más unida y sobre todo si entre sus miembros hay un perro que canta como los ángeles lánguidas melodías.

¿Por qué?

¿Porqué estas triste, si al llorar hay alguien 

que vela tu tristeza?

¿Porqué si un hombro amigo te ha atraído, y apoyas tu cabeza,

te sientes solo?

Ya no hay sol en tus días? nada importa,

si estas lleno de luz que te calienta,

y a su calor deseas ver de nuevo erguida tu cabeza.

  

La vida es una senda retorcida, con quebradas y piedras,

en la que fácilmente te desplomas

rompiéndote en mil piezas.

Y sientes que no hay modo que de nuevo 

te levantes y emprendas

senderos que la felicidad esconden,

pudiendo estar muy cerca.

Muy cerca de esa dicha que tu intuyes,

y deseas  y   anhelas

y buscas con afán y con empeño

extenuado y sin fuerzas.

No te dejes vencer, nunca se ha dicho

del cobardes lindezas,

con firme voluntad hay que atajarlas,

no las lleves a cuestas.

Deshazte de ese lastre que te impide

ver que la vida es bella.

¿ Donde te ocultas?

Donde te ocultas Dios, que quiero hablarte?

susurrarte al oído cada día

lo que se  afana y pena el alma mía,

por confesar lo que supone amarte.

Supone la alegría de buscarte

en las pequeñas cosas de la vida

sin poseer más bien que la alegría,

de poderte sentir en cualquier parte.

Tu inundas cada hueco de mi mente

dándole consistencia a lo que existe.

Amar la Creación. Amar . Amarte.

Tan potente y profundo es el sentirte,

que más y más deseo percibirte,

y más y más deseo poseerte.

Recuerdos

                                            

Mi amiga Conchita tenía un patio en su casa. Este patio era un espacio de unos ocho metros cuadrados, adoquinado y limpio como una patena, vacío, sin macetas ni arriates que pudiesen obstaculizar nuestros juegos.

En la época de bonanza climática, Conchita, Isabel y yo, amigas íntimas desde la más temprana edad, desatábamos nuestra desbordante imaginación, y creábamos un espacio mágico en donde desarrollar nuestras ingenuas aventuras.

Tardes de ensoñación creyéndonos princesas de cuentos de Ándersen con las capas del colegio ceñidas a la cintura. Otras, éramos intrépidas ciclistas emulando a Deanna Durbin en su película más de moda, que montaba en bicicleta con sus compañeras y enamoraba al chico más guapo de la clase, lo que nos hacía desear estar en su piel y, a falta de bicicletas, utilizábamos las sillas de enea de la abuela, montando a horcajadas, con el consabido y lógico dolor de ingles al terminar el juego. Lógicamente no se movían, pero servían perfectamente a nuestro propósito.
Tantos recuerdos, tan sanos e inocentes que serian el hazme reír de los adolescentes actuales, tan adelantados todos.

La posguerra, no tenia para nosotras ninguna connotación de sentimiento trágico, ni positivo ni negativo, era algo que no entendíamos, ni padecíamos, lo que debemos agradecer a nuestros padres que evitaron el trasmitirnos su miedo y su dolor.

Trascurría nuestras vidas con la normalidad propia de la alegre inconsciencia de la poca edad.

Recuerdos, amables recuerdos que no se diluyen con el paso del tiempo y permanecen frescos,  nítidos en la memoria, pugnando por plasmarse en un escrito, para poderlos rescatar de algún modo, cuando se desee.

Recordar es revivir. Vivir cuantas veces te apetezca lo que en un tiempo te hizo feliz.
                                                 
                                                 



                                     

Sobre los libros Sapienciales

                                                

Libros Sapienciales o libros de sabiduría es un titulo convencional que se ha dado a cinco libros del Antiguo Testamento; Job, Proverbios, Eclesiastés, (Qohelet) Sabiduria y Eclesiástico (sabiduría de Ben Sira). Ben Sira, quiere referirse a "hijo de"...en hebreo, Ben Sira significa"hijo de Sira", alguien que escribió el libro del Eclesiástico. Posiblemente un judío de la Diáspora.

La Sabiduría es el eje central de estos libros sapienciales. Así, por ejemplo, estos libros hablan de instrucción, habilidad, inteligencia, reflexión, doctrina, justicia, equidad, temor de Dios.

Abarca un campo muy amplio: desde poder hacer cosas y tener una cultura, hasta saber ser un hombre y crecer como tal, pasando por acertar a moverse en la vida y a comportarse con juicio y prudencia.

En este género, Israel, recibe la influencia de los pueblos del antiguo  Oriente. Mesopotámia trasmitió proverbios, poemas sapien

ciales. También Egipto trasmite una serie de enseñanzas, destinadas a la instrucción de los nobles, funcionarios y diplomáticos con la intención de hacer de ellos hombres cabales.En todos estos casos esta sabiduría antigua, tiene un fondo religioso. Efectivamente está orientada a conseguir una vida recta y fiel al orden universal querido por Dios.

Los sabios no obligan ni imponen, exhortan y persuaden. Invitan a ver,  a escuchar, a comprobar, a judgar para que al final, el que escucha reflexione y decida por su cuenta.

La enseñanza de los sabios no es una doctrina cerrada: Incita al descubrimiento. A veces, plantea problemas y conflictos. Mas allá de lo que el hombre pueda hacer está el misterio. Pero éste no es una amenaza para el sabio, sino motivo para confiar. Los sabios expresan esta confianza cuando afirman que el "temor de Dios es el principio de la sabiduría". Aquí "temor"quiere decir respeto a lo que siendo mas Grande que el hombre, está sosteniendo al hombre. Por eso tiene el sentido de confianza gozosa.

SABIDURÍA DE DIOS:

Dios hizo al hombre incorruptible.

La felicidad del hombre no se contrapone a la felicidad de Dios. Dios nos desborda en todo. Si miramos a nuestro interior, sentimos un ansia sobrenatural. Confianza y humildad es la forma de sentir a 

Dios.

Sabio es el que busca, no el que cree saberlo todo. La Sabiduría busca comprender el misterio de Dios, la inteligencia que busca la fe.

El Dios de la Creación es el Dios del orden. Dios crea por Amor,

y el amor de Dios nos mantiene. En ese Cosmos ordenado entra toda la salvación.

La Sabiduría es buscar respuestas a las preguntas. Dios desea que el

hombre sea feliz. La libertad del hombre es lo que hace que nos apartemos del bien.

¿Podríamos decir que la Sabiduría es el Espíritu Santo? ¿el Espí-ritu de Dios?.

La voluntad de Dios es salvar a todos los hombres. Esto es concep-

to de justicia Salvífica.

A la Mare de Deu dels Desamparats

A tots els Valencians que estan pel mon,
llunt de la Mareta en el seu dia.

Deu te salve, María, va cantant

la veu del poble que al reçar t'aclama.

Mare de Deu i de les Verges, Verge;

Mare de Crist i Sa Divina Gracia;

Mare de la Purea, sempre Pura;

Mare Divina de l'Amor que es flama;

fidel  en el voler que ens reconforta,

compendi de virtuts, ram d'esperança.

Salut dels qui sofrixen en els cosos,

conçol dels qui sofrixen en l'ánima.

Tu, com la brisa de la serra, pura.

Tu, com l'áigua del remans, molt clara.

Mira amb dolçor al poble que t'invoca,

i riu, i plora, i als teus peus et canta,

i omplint-te de piropos, foll se torna

perque sap que es aixo lo que t'agrada.

Obri els teus llavis, que a la rosa semblen,

despullant, al somriure, sa fragançia,

i prega al Fill que als brasos acarones,

que no ens deixe, que Valencia es flama

que s'ençen quant per sa Mare reça,

perque la du en el cor, enamorada.

Ampara als valencians, Amparadora,

i fes que cada home, cada casa,

tinguen la pau, l'amor en sa familia,

i no manque en la taula una fogasa.

Venim a tú, pregant-te que no oblides

a esta terra bonica i esforçada,

que en tremolors d'amor, feliç i tendra,

baig el teu mant humilla s'arrogancia.

Te preguem per la terra i per nosatros,

que mai falte la llum de l'esperanza,

i l'esperit i l'ánima, per vida,

la tingam als teus peus agenollada.

María Ángeles Morera Serrano

Oración de una madre

                                                    

Escúchame , Señor, te lo suplico,

se que no lo merezco Dios clemente,

pues como el centurión yo no soy digna 

de hasta ti, alzar mi frente.

Mas no quiero que mires al que ruega,

si no al hecho sublime de ser madre,

que aun sin merecerlo, 

a la tuya debemos recordarte.

No te pido por mi, sino por ellos,

los que tu me entregaste

que cuando el día llegue de dar cuentas

no haya que por descuido avergonzarme.

Líbramelos Señor de los embates

del mal que agazapado los espera

sinuoso, cruel, dispuesto siempre

a envolver con su canto de sirena

y enlodar en sus tierras cenagosas

al alma pura, codiciada presa.

De tal visión mis ojos cerrar quiero

y por eso al lanzar,

el grito de esta angustia que me oprime

se que a ti ha de llegar.

Su escudo tu has de ser mientras alienten.

No hay contra ti fuerza del mal que pueda.

Pon tu beso de paz sobre su frente

para entrar con valor a la pelea.

Que jamás de tu lado se separen.

Que paladines de su fe propaguen

alta la frente, dispuesto el joven pecho,

sin temor al zarpazo de la bestia,

la fe en su Dios, la fuerza en sus creencias.

Yo abonare su tierra con mi ejemplo,

con mis ansias labrada...

Se Tu, Señor, su lluvia y que germine

la Divina semilla derramada.

Y así, para que nada se interponga

en esa dulce comunión contigo,

centinela seré de esas dos torres,

siempre presta a avistar al enemigo.

Se que me escucharás en donde te halles,

" ...Pedid y se os dará" tu nos dijiste,

ampáralos te pido entre tus alas

Omnipotente Dios que me los diste.

Mis pobres nostalgias

No se porque razón

al mirarme al espejo cada día,

siento en el corazón,

una dulce y sutil  melancolía

Y es porque al contemplar,

mi imagen en su luna reflejada,

enturbiándose está,

la luminosidad

de la mirada.

                 La vida

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A Rocio

Como un rayo de sol que me calienta

así eres tu, mi flor de mejorana.

Eres el ruiseñor de la mañana

que llena de canciones mi existencia.

Verte crecer así, fresca y lozana

me compensa de muchos sinsabores.

Tu Rocío serás a mis dolores

cuando la noche llegue a mi ventana,

como el rocío es para las flores.

Tu serás la alegría que me falte

en los atardeceres de mi vida,

y el bálsamo constante de mi herida.

Valor cuando el temor me sobresalte.

Cuando la tarde vaya ya cayendo,

escucha mi canción dulce y sentida,

tu abuela quiere verte ya dormida

con tu sonrisa de angel floreciendo.

Dedicado a Mi Padre (su Curación)

Mi corazón no llora, que ahora canta.

Ya no es gris para mi la primavera.

Ya golpea con toques de emociones 

la sangre por mis venas.

No es sutil ese cambio, es explosivo,

que un alto dique levanté a mi pena

y al abrirse un boquete de esperanza

derramóse con fuerza el alma entera.

Mucho fue mi dolor, mucha la angustia,

que en el largo calvario que el sufriera,

mi impotencia con rabia contemplaba

junto a su cabecera.

Nada podía hacer, y hacia lo Alto 

se elevó mi oración y mi tristeza.

¡Señor! ¡Señor! aparta ya este Cáliz,

que tan mermada está su resistencia

que apurarlo no puede y se derrumba

el tronco que era en casa apoyo y fuerza.

Debió llegar al cielo mi plegaria

tan empapada en lágrimas, con tal sabor a queja

que el Dios de Amor que vela por nosotros,

compadecióse de mi gran tristeza.

Ya se asienta otra vez con vigor nuevo

el puntal de mi casa. Ya de nuevo, 

preside nuestra mesa...

Y soy feliz , y río, y cuaja flores

de gozo, para mi la Primavera.

María Ángeles Morera Serrano

Los "Chupópteros"

       

Hablando con un amigo hace poco, me abrió los ojos sobre cierto fenómeno que voy observando. Me ocurre, cuando encuentro a ciertas personas que al preguntarles, por educación, ¿cómo estás? inmediatamente descargan sobre uno toda una retahíla de calamidades que uno no solicitaba saber, y que provocan una gran crisis de hipocondría. Al momento ya estás notando todos los síntomas descritos.

Él, o ella, sea cualesquiera su sexo, se va a casa o adonde haya de ir, tan campante, porque ha descargado en tu persona toda la energía negativa que poseía, te ha transferido mentalmente todos sus males, y tú te vas hecha una piltrafa, deseando llegar a tu casa y acostarte.

Huyo de estos "chupópteros", y de la positividad que te exprimen.

El que más o el que menos, lleva su propio fardo a cuestas, con la esperanza de poderlo sobrellevar con una buena dosis de de optimismo, ganada a fuerza de voluntad.

Así que evitaré mientras pueda, aun a costa de parecer insensible, al encontrarme con este extraño espécimen humano, el preguntarle por cortesía ¿como estás?...

María  Ángeles Morera Serrano

Recuerdos de mi infancia. Mi colegio

                                            

Recordar, recordar... Empeño que deseo mantener y desarrollar. Huecos donde colocar retazos de mi vida. Rememorar es como volver a revivir todos los momentos gratos de la existencia brillantes en la memoria, para que no se pierdan en la lejanía del tiempo.

Época de posguerra. Crecimos al amparo de penurias y pobreza que se reflejaba en todos los rostros, pero sin hacer mella en nuestra temprana edad. Los pocos años nos libraban de percibir el estado de preocupación existente en el ambiente. Nuestro mundo no era otro que el de los juegos, con su inconsciente vitalidad.

Quiero hablar de mi colegio y de puntuales momentos vividos en él. 

Era éste un lugar de enseñanza habilitado y regido por religiosas de la orden de San Vicente de Paúl. 

No era un colegio al uso. Era un piso cuyo dueño, un sacerdote llamado D. Gordiano Ribera, había donado a la Orden para que ejercieran su trabajo de docencia.

Se accedía al recinto por  una pequeña puerta relativamente angosta, la cual daba a una antigua escalera por la que subíamos las colegialas como en una estampida, saltando de dos en dos los escalones, al grito de  "Ave María Purísima" hasta llegar a un vestíbulo convertido ya en aula. De éstas, solo había tres, la de las mayores, la de las medianas y la de las párvulas. Unos balcones a la calle eran toda la luz que recibía la estancia. A las niñas nos llamaba la atención un pequeño espacio, siempre cerrado, en el cual las monjas se despojaban del velo que les cubría las aladas y almidonadas tocas blancas, sin el cual no salían a la calle. Benditas mujeres, cuanto las enrabiábamos y cuanto las queríamos. Sores, así se las denominaba. Sor Dionisia, sor Trinidad, sor María...

Las buenas hermanas, muy distintas ellas a las monjas descritas en los guiones de los relatos fílmicos, de áspero y duro carácter, soportaban con buen talante y sobrada paciencia nuestros embates,
ingenuamente diabólicos, al relatarles, sin atender a sus protestas 
escandalizadas, la última película de amor que habíamos visto. Naturalmente la película no era otra que "Blancanieves", dada nuestra edad, la censura no permitía que viésemos otros argumentos de amor.

- Sor, para que se despertara Blancanieves, el príncipe le da un beso ¡en la boca!

- ¡Calle, calle, calle! -la pobre monja estaba escandalizada-Márchense a su sitio.

Risas por lo bajo...

- Pero Sor, ¡si besarse no tiene nada de particular! Mire, resulta que...

Sor Trinidad levantó la mirada severa, ni un atisbo de benevolencia
hacia nosotras se reflejaba en su rostro. La habíamos pifiado, y antes de que la chasca volase sobre nuestras cabezas, nos dispersamos rápidamente  hacia nuestros pupitres.

La chasca era un elemento disuasorio, a la vez que servia para llevar el ritmo del aprendizaje de las tablas de multiplicar:

- ¡Chac, chac, chac! ... Dos por una es dos, dos por dos cuatro, dos por tres seis. ¡Chac, chac, chac!... Esa era una forma de enseñar matemáticas, formando una larga fila, y dando vueltas alrededor de un círculo, chac, chac, chac. Pero no solo la función de la chasca era emitir un sonido rítmico, al compás del cual vociferábamos las tablas, también era el arma arrojadiza ante cualquier desmán, nuestro, de la cual la monja echaba mano,  aunque he de confesar que nunca daba en el blanco (no era el alma de las sores tan malvada).

Risas, juegos, mística unción ante el altar de la Virgen Milagrosa en el mes de María, alegre inocencia y cantos puros inflamados de amor.

Siento una ternura infinita ante el recuerdo de esos tiempos...

Es ciertamente arduo tratar de poner en un solo escrito todo un potencial de ideas sin que resulte tedioso y pesado para el lector, así que terminaré con un melancólico pensamiento dedicado a mis monjas, que deben estar todas con sus almidonadas tocas volando por el cielo.

Desengaño

Tuviste cuanto quiso tu capricho,

eras luz de mis ojos,

mi despertar, mi atardecer, mi noche,

yo en cambio para ti, solo un antojo.

Todo mi ser anhela el contemplarte,

cuando enredado en tu cabello rojo

siento el loco anhelo de agradarte

sin despertar tu enojo.

Me sonreía el sol y la mañana,

dicha y felicidad en mi camino;

pero un zarpazo fiero del destino,

truncó mi amor en hora muy temprana.

Mi alma se estremece al no olvidarte,

cuando tu indiferencia me ha marcado,

y has seguido tu vida rumbo aparte

sin pensar en el mal que me has causado.

Sé que te acordarás, pasado el  tiempo,

y querrás componer lo destrozado,

¡lo siento! tu momento ha terminado.

Mi amor voló, se diluyó en el viento.

María Ángeles Morera Serrano

Getsemaní

Hoy te vi caminar entre las masas

y te vi respirar su mismo aliento,

y tus ojos velaban el tormento

al ver brillar los suyos como brasas.

No era el calor suave que caldea.

Eran brasas ardientes que consumen.

Era un torvo mirar de escalofrio

Era pasión insana. Era pelea.

Era insatisfacción y desafío.

"Un nuevo mandamiento os doy", sentías

sabor amargo al recordar: ¡que lejos

tu voz, legando amor, te parecía!

"!Getsemaní, Getsemaní de hinojos,

de nuevo con mi sangre te regara

y al cruento madero me abrazara

si la luz del amor viera en sus ojos!"

¡Padre, perdón! ¡perdón, Padre por ellos!

Se alzó fuerte tu voz que calma mares,

que llena los espacios siderales.

Tu voz, llena de amor, llanto caliente.

¡Humanidad: Contempla a este Cordero,

que por Amor se inmola nuevamente!

MaríaÁngeles Morera Serrano

Desaliento

                                                 

   

Te buscaba, Señor, y mis ojos

tan cegados de humana miseria,

anegarse en Tu Luz no podían

aunque ellos quisieran.

Te buscaba, Señor, y mis plantas

agarradas con fuerza a la tierra

hacia ti no corrían veloces,

sabiéndote cerca.

Y mis labios, de mentiras llenos,

que lanzar ansiaban gritos de perdón,

como fuente enterrada celaban,

y torpes callaban,

el caudal de ternura esculpido

en la dura cantera de mi corazón.

Pero estabas allí, y esperabas,

con la eterna paciencia de Dios,

y con voz de infinito llamabas

con Tu mano divina tendida:

"Ven a mi, sin temor" me alentabas...

Si esta carne tan débil nos diste,

¿por qué libres, Señor, nos hiciste,

si por ella, de Ti, nos alejabas?

María Ángeles Morera Serrano

A la Virgen de los Desamparados

Madre de la piedad!¡Madre del hombre!

Lago de amor que las penas remansa.

¡Quién, por ti, no pidiese mil silencios

para ofrecerte entera toda su alma!

Eres la calma que el refugio ofrece

al fragor de esta vida que no para.

Y en ti encuentran, los hijos que te buscan,

su sosiego, su paz y su bonanza.

De los desamparados la elegida

Madre del pueblo que te reza y canta.

Ruega por ellos que tu gracia imploran,

estrella sin rival de la mañana.

Vuelve a sus penas tus amantes ojos

en este valle de perennes lágrimas,

y devuelve la vida que sonríe,

y llena el corazón de confianza.

María Ángeles Morera Serrano

Somos Preciosos para Dios

He leído y oído sobre lo que Abraham significa para las tres religiones monoteístas. No se puede asegurar con precisión si Abraham ha existido o es una idea para confirmar la fidelidad a Dios, la entrega incondicional al Todopoderoso, a la Divinidad a Dios. Los judíos, los musulmanes y los cristianos, creen y aceptan a Abraham como el padre de la fe. En él está representado todo lo que el hombre es para Dios y Dios para el hombre.

Una total conexión. Es el símbolo de una perfecta donación de sí mismo, representada en la culminación de la entrega a Dios de su único hijo Isaac. "Tienes que matar a tu hijo" "Tienes que matar a tu yo."

Sería oportuno desear crecer y ser adultos en la fe. No queramos tenerlo todo masticado y triturado sin que hagamos el menor esfuerzo en descubrir lo que Dios, por medio de su Espíritu, escribe en nuestras vidas. Confiemos en que el Espíritu Santo es actual, y que habla en nuestro tiempo, para los hombres y mujeres de hoy.

Hay que traducir y adaptar a nuestro siglo el lenguaje escrito para otras mentalidades y costumbres en las Escrituras, para entenderlas. No nos aferremos a ideas preconcebidas, seamos libres, como el Espíritu de Dios es libre.

María Ángeles Morera Serrano

Un Día Corriente y Moliente

Amanece, despierto ¡qué alegría!

Vivo, respiro aún, pasó la noche.

He tenido de sueños un derroche...

Comienza el día ya ¡algarabía!

Me levanto del lecho diligente.

Preparo el desayuno, ya es la hora

de despertar a la pequeña gente.

Soñolienta al principio, bulliciosa

cuando en la cara el agua los refresca.

¡Va en aumento el bullicio! ¡Viene la gresca!

(Estoy poniéndome ya muy nerviosa)

Tras todos los arreglos convenientes

partimos al colegio sin espera.

A solo dos minutos de la entrada

la larga fila, está ya preparada...

(llegamos siempre con la lengua fuera).

Luego el regreso, ya más sosegada,

me permite una charla, brevemente

con otras "aves raras" de mi especie,

(que por temor al tráfico existente

aún acompañan a su prole amada).

Al llegar a mi hogar, el laboreo

con su prosaica y gris monotonía,

(hay que ser en la casa como Marta

para luego seguir siendo María).

A esa incolora imagen del trabajo,

describirla renuncio.

Solo diré que hay que hacerla a destajo

si pretendo que esté a las doce en punto.

Abandono un momento la tarea,

pues me siento cansada.

Miro el reloj: ¡si son ya menos cinco!,

¡si no he tenido tiempo de hacer nada!

Corro veloz a arreglarme un instante,

he de compaginar con maestría

la laboriosidad más importante

con el tener también coquetería.

Apresurarme es cosa que me inquieta,

pues no podré evitar mi triste sino,

(siempre corriendo: con una pierna rota,

llegaré cualquier día a mi destino).

Recojo a mi retoño más pequeño,

que impaciente está ya de mi tardanza.

Se está muy bien al sol, invita al sueño

¡quién pudiera gozar de cierta holganza!

Tal cosa no he de hacer, aunque apetezca

recrearse un ratito.

Pues el trabajo es cosa que ennoblece,

pero además despierta el apetito.

Y esa necesidad del ser humano 

obliga sin tardanza ni apatía.

Volver a casa y, con sabia mano,

preparar el llantar de cada día.

Comienzan nuevamente las carreras

de la segunda etapa.

¡Será muy deportivo este meneo

pero al final del día es una lata!

De nuevo en casa estoy, mas ya no siento

si son míos los pies o del vecino.

A la cocina voy, a ver si intento

y logro preparar algo con tino.

No es cocinar problema que me inquiete

pues no he de preparar ningún banquete,

pero el tiempo es tan justo y tan escaso

que las cosas no son nada factibles

y temiéndome estoy algún fracaso...

(Si en mi ayuda no viene Santa Rita, 

que es abogada de los imposibles).

Manos a la obra pues, a mi quehacer...

Como una exhalación voy actuando,

y sin dejar de hacer estoy pensando

en la emancipación de la mujer.

¡ A la mesa, que ya está preparada!

Manos lavadas, sin pérdida de tiempo.

¡No arrastres esa silla! ¡Deja ese cuento!

(En esta hora aciaga,

el papel que me asigno es de sargento).

Domínome los ánimos un tanto.

Cuento hasta cien, resulta un buen sistema.

Recapacito y pienso ya con pena, 

que me excité en exceso, que es más santo

el estar mas ecuánime y serena.

Pongo mi empeño, estaré más calmada

(es un propósito que no me dura nada).

Lo que tardé en hacer mi buena hora,

en un decir, ¡Jesús! se ha consumado,

y por tercera vez ha comenzado

el maratón, ya soy locomotora.

Todos servidos ya: Dios sea loado.

Mis nervios agradecen un respiro.

¡Mas de pronto me doy perfecta cuenta

de que yo no he comido...!

La tarde va cayendo lentamente,

ya ha terminado el día.

Me cuesta describir cómo mi espíritu

se ensancha de alegría.

Mis hijos ya reposan en su lecho

soñando no sé bien con qué aventura,

mirando sus caritas con ternura

pienso que cuanto hice está bien hecho.

Y con una mirada enamorada,

henchida de emoción,

viendo su cabecita en la almohada

musito una oración dulce y pausada:

Señor, haz que mañana la jornada,

sea al igual que hoy.

María Ángeles Morera Serrano